ГЛАВА 1

Утро. Снова одна. В нашей огромной кровати хватит места для пятерых, но последние месяцы я просыпаюсь в полном одиночестве. Сергей вернулся далеко за полночь и ушёл до рассвета. Записка на холодильнике: "Ранняя встреча. Не жди к ужину".

Гладкая магнитная поверхность холодильника отражает моё лицо - бледное, с кругами под глазами ((. Когда я последний раз нормально спала? Неделю назад? Месяц? Меня преследует бессонница, а когда удаётся заснуть - снятся кошмары. Просыпаюсь в холодном поту, с бешено колотящимся сердцем.

Включаю кофемашину. Привычный ритуал, который раньше дарил умиротворение. Помню, как в первый год брака мы с Сергеем сидели по утрам вдвоём на кухне, пили кофе, строили планы...

- Однажды купим дом за городом, - говорил он, держа меня за руку. - С садом для твоих фотосессий и огромной террасой.

Мы смеялись, целовались, и кофе остывал в чашках. Потом он уходил на работу, оставляя после себя запах своего парфюма и ощущение счастья.

А сейчас? Сейчас я пью кофе в полном одиночестве, крутя в руках телефон. Никаких сообщений от Сергея.

Головная боль, ставшая моей постоянной спутницей, начинает пульсировать в висках. Плечи будто налиты свинцом - напряжение не отпускает даже по утрам.

Звонок телефона заставляет меня вздрогнуть. Лера! Единственная подруга, с которой я поддерживаю тесную связь. Остальных растеряла за годы брака - они не вписывались в новый социальный круг. Сергей называл их "слишком простыми".

- Как ты? - спрашивает Лера без предисловий.

- Нормально, - машинально отвечаю, хотя внутри всё скручивается в тугой узел (((.

- Анна, - в её голосе слышится неуверенность. - Ты не думала... Может, стоит поговорить с кем-то? О вас с Сергеем?

Сердце пропускает удар.

- А что с нами? - мой голос звучит слишком высоко.

- Не знаю... - она медлит. - Просто ты в последнее время сама не своя. И Сергей... Тебе не кажется, что он изменился?

- Мы все меняемся, - уклончиво отвечаю. - Это нормально для длительных отношений.

Но внутренний голос шепчет: "Не ТАК меняются. Не так резко. Не так холодно".

- Лер, давай сменим тему, - прошу я. - Расскажи лучше про свою новую выставку.

Она рассказывает о своих творческих планах, а я смотрю на брошенную Сергеем рубашку на спинке стула. Машинально поднимаю её, собираясь отнести в стирку... и замираю. На воротнике длинный светлый волос. Белый почти платиновый. В горле пересыхает. Я брюнетка. У меня короткая стрижка. Этот волос не может быть моим.

- Анна? Ты меня слушаешь? - голос Леры возвращает меня в реальность.

- Прости, отвлеклась, - сглатываю ком в горле. - Слушай, мне пора бежать. Созвонимся?

После разговора ощущение пустоты только усилилось. Домработница приходит дважды в неделю, но я сама решаю разобрать бельё для стирки. Перебираю рубашки Сергея. На одной чуть заметный след помады на воротнике. На другой - снова длинный светлый волос. Желудок скручивает спазм ((. Когда я последний раз нормально ела? Кажется, три дня назад. С тех пор - только кофе и лёгкие перекусы.

Мне нужен воздух. ВОЗДУХ!!!

Выхожу на балкон. Октябрьский ветер врывается в лёгкую блузку, но я почти не чувствую холода. Внутри - ледяная пустота, которая поглощает всё.

Вечером слышу ключ в замке - Сергей вернулся раньше обычного. Удивлена. Растеряна.

- Ты дома? - искренне удивляюсь я.

- А где мне ещё быть? - он хмурится, снимая пальто. - Устал как собака.

Замечаю пятно на его белоснежной рубашке. Косметика?? Мысли путаются.

- Ты сегодня рано, - говорю, стараясь, чтобы голос звучал обычно. - Я думала, ты писал, что задержишься.

- Анна, - его голос становится раздражённым. - Я не обязан отчитываться о каждом шаге. Да, планы изменились. Это проблема?

- Нет, конечно, - отступаю, чувствуя, как сжимается грудь ((. - Ужин разогреть?

- Не голоден.

Он проходит в спальню, на ходу расстёгивая рубашку. Я замечаю красноватый след на шее, чуть ниже воротника. Царапина? Или след от поцелуя? Сердце болезненно сжимается.

Ночью Сергей крепко спит, а я лежу с открытыми глазами, считая трещины на потолке. Кто я теперь? Жена или просто удобное прикрытие для его другой жизни? Мысли путаются, голова раскалывается от боли.

Телефон Сергея тихо вибрирует на тумбочке. Сообщение. В два часа ночи? Мои пальцы дрожат, когда я беру его телефон. Верхнее сообщение от контакта "М.С." - просто набор инициалов.

"Сегодня было потрясающе. Скучаю уже. Когда увидимся?"

Ледяная волна накрывает меня ((((. Сижу, оцепенев, не в силах пошевелиться.

Сергей вдруг переворачивается, тянется рукой и замирает - осознаёт, что телефона нет на месте. Резко открывает глаза и видит меня с его телефоном.

- Что ты делаешь?! - он выхватывает телефон из моих рук.

- Кто такая М.С.? - мой голос звучит чужим.

- Это Михаил Степанов, - слишком быстро отвечает он. - Мы обсуждаем проект.

- В два часа ночи? И он "скучает"?

- Анна, ради бога! - его голос повышается. - Это рабочий чат, там несколько человек! Просто стандартные фразы вежливости!

Он говорит быстро, уверенно, смотрит прямо в глаза. Но что-то в его взгляде - мимолётная искра беспокойства? - заставляет моё сердце сжаться ещё сильнее.

- Ты ведёшь себя как сумасшедшая, - продолжает он, откладывая телефон. - Тебе помощь нужна, серьёзно.

И в этот момент что-то во мне ЛОМАЕТСЯ. Наверное, последний барьер самообмана. Последняя хрупкая стена, за которой я пряталась от правды.

Но пока я не готова с ней встретиться лицом к лицу... Пока я делаю вид, что верю.

- Прости, - говорю я, отворачиваясь к стене. - Просто устала.

Сергей хмыкает, забирает телефон и уходит в ванную. Слышу, как он запирает дверь. Никогда раньше он не запирался...