ГЛАВА 3

Суббота началась с солнца – редкость для октября. Максима в постели уже не было – встал рано, как обычно.

Спустилась вниз. Он на террасе с чашкой кофе и планшетом. В выходной работает – ничего нового. Только раньше это меня не беспокоило, а теперь каждый его жест кажется подозрительным.

– Доброе утро.

Он поднял глаза, кивнул.

– Привет. Кофе свежий.

Налила себе чашку, села напротив. Утреннее солнце освещало его лицо, подчеркивая морщинки у глаз. Постарел за последний год. Или я просто раньше не замечала?

– Планы на день? – спросила, стараясь, чтобы голос звучал обыденно.

– На объект съезжу, посмотрю, что там рабочие наделали за неделю. А ты?

– Не знаю. Может, к Наталье заеду.

Наталья – моя подруга со студенческих времен. Настоящая подруга, не то что Ирина. С ней можно поговорить обо всем. Почти обо всем.

– Хорошая идея. Давно не виделись.

Мы допили кофе в молчании. Раньше субботние утра были особенными – никуда не надо спешить, можно просто сидеть вдвоем, болтать о всякой ерунде. Теперь между нами стена из недосказанности.

Максим ушел первым – поцеловал меня в щеку (привычный жест, лишенный тепла) и уехал. Я осталась одна. Денис еще спал – вчера вернулся за полночь, еле выпросила разрешение у отца.

Поднялась в спальню, открыла ноутбук. Вчерашние поиски в интернете оставили больше вопросов, чем ответов. Нужно действовать решительнее.

Открыла сайт агентства недвижимости, где работает Ирина. "Элитная недвижимость вашей мечты" – пафосный слоган для пафосной конторы. В разделе "Загородные дома" нашла "Сосновый бор". Фотографии действительно впечатляющие – современные особняки, идеальные газоны, собственная инфраструктура.

На одном из снимков узнала дом из рассказа Ирины. Двухэтажный, в скандинавском стиле, с панорамными окнами. "Продано" – гласила надпись поверх фото.

Продано. Значит, Максим все-таки купил его.

Записала адрес поселка. До него километров тридцать от города – не так уж далеко. Можно съездить, посмотреть своими глазами.

Глупость, конечно. Что я там увижу? Но мысль уже засела в голове, не давая покоя.

– Мам, есть что поесть? – Денис стоял в дверях, заспанный, в пижаме.

– На кухне блины в холодильнике. Разогрей.

– Ты куда собралась? – Он заметил, что я одеваюсь.

– По делам съезжу.

– В субботу? – удивился он. – А как же семейный день?

Семейный день. Мы правда когда-то так называли субботы. Ездили все вместе в парк, в кино, просто гуляли по городу. Когда это закончилось?

– Папа на работе, Артем у друга. Какой семейный день?

Денис пожал плечами, пошел на кухню. Я закончила одеваться – джинсы, свитер, удобные ботинки. Неброско, незаметно. Как будто я шпион какой-то.

Дорога до "Соснового бора" заняла сорок минут. Поселок оказался еще красивее, чем на фотографиях. Высокий забор, охрана на въезде, шлагбаум.

– Вы к кому? – спросил охранник, подойдя к машине.

Замешкалась. Не подумала об этом. Что сказать?

– Я... к Климовым. Дом номер пятнадцать.

Откуда взялся номер пятнадцать? Просто первое, что пришло в голову.

Охранник проверил что-то в планшете, нахмурился.

– Климовых в пятнадцатом доме нет. Может, ошиблись номером?

– Да, наверное. – Изобразила смущение. – Они недавно купили дом, я еще не была. Можно позвонить, уточнить?

– Конечно. Отъезжайте в сторону, пожалуйста, не блокируйте проезд.

Отъехала, сделала вид, что звоню. Говорила в трубку, жестикулировала – настоящий театр одного актера. Потом подъехала обратно.

– Извините, перепутала. Они в соседнем поселке. "Березовая роща", не подскажете, как проехать?

Охранник объяснил дорогу. Я поблагодарила, развернулась. Но уезжать не стала – припарковалась за поворотом, откуда был виден въезд.

Сидела, наблюдала... Дорогие машины въезжали и выезжали… Счастливые семьи, успешные люди, красивая жизнь... А я сижу в машине как сумасшедшая, слежу за поселком, где возможно живет любовница моего мужа.

Любовница. Опять это слово.

Полчаса наблюдений ничего не дали. Устав от бессмысленного сидения, решила проехаться вокруг поселка. Может, есть другой въезд, или можно что-то увидеть через забор.

Дорога петляла между деревьями. Красиво – золотая осень во всей красе. В другое время я бы любовалась пейзажем, но сейчас было не до того.

За поворотом увидела небольшую парковку и тропинку, ведущую к лесу. Остановилась, вышла размяться. Воздух свежий, пахнет прелыми листьями и хвоей.

Пошла по тропинке. Она вела вдоль забора поселка. Сквозь щели виднелись задние дворы домов – бассейны, беседки, детские площадки. Идиллия загородной жизни.

И тут я ее увидела.

Та самая блондинка из кафе. Она стояла на террасе одного из домов, говорила по телефону. На ней были джинсы и белая рубашка, волосы собраны в хвост. Выглядела расслабленной, домашней.

Замерла, боясь пошевелиться. Расстояние метров пятьдесят, но я отчетливо видела ее лицо. Красивое, молодое, спокойное.

Она закончила разговор, потянулась. Зевнула, прикрыв рот ладонью. Обычный утренний жест человека, который никуда не спешит.

Из дома вышел мужчина с чашкой в руках. Не Максим – молодой, лет тридцати, в спортивных штанах. Обнял ее со спины, поцеловал в шею. Она рассмеялась, обернулась, поцеловала его в губы.

Муж? Жених? Любовник?

Они вместе зашли в дом. Я стояла еще несколько минут, переваривая увиденное. Если у нее есть мужчина, то какие отношения связывают ее с Максимом?

Деловые? Но с деловыми партнерами не встречаются тайно в кафе. Не покупают вместе дома за тридцать миллионов.

Вернулась к машине. Руки дрожали, когда заводила мотор. Нужно уезжать, пока меня не заметили. Пока я окончательно не превратилась в сумасшедшую жену, преследующую мужа.

По дороге домой позвонила Наталье.

– Лена! Как хорошо, что позвонила! Сто лет не общались.

– Наташ, можно к тебе заехать? Поговорить надо.

– Конечно! Я как раз пирог из духовки достала. С яблоками, твой любимый.

Наталья жила в старом районе города, в квартире, доставшейся от бабушки. Маленькая, уютная, заставленная книгами и цветами. Полная противоположность нашей стерильной дизайнерской квартире.

Она встретила меня в дверях – в домашнем халате, с мукой на носу.

– Заходи скорее! Чай, кофе? Или чего покрепче?

– Чай, пожалуйста.

Прошли на кухню. Пахло яблоками и корицей – запах детства, бабушкиного дома. Села за стол, покрытый клетчатой скатертью.

– Рассказывай, что случилось. – Наталья поставила передо мной чашку, села напротив. – На тебе лица нет.

И я рассказала. Про Ирину, про дом, про блондинку. Про свои подозрения и страхи. Выговорилась, как не могла выговориться никому.

Наталья слушала молча, не перебивая. Только хмурилась все сильнее.

– Лен, – сказала она, когда я закончила. – А ты с Максимом-то говорила?

– О чем?

– Как о чем? Обо всем этом. Спросила напрямую – что за дом, что за женщина?

– Не могу. А если он скажет, что да, есть другая? Что тогда?

– А если нет? Если все это твои фантазии?

– Это не фантазии! Я своими глазами видела...

– Что видела? Что он пил кофе с женщиной? Лен, это еще ничего не значит.

– А дом? Тридцать миллионов, и ни слова мне!

Наталья вздохнула, налила еще чаю.

– Знаешь, что я думаю? Ты сама себя накручиваешь. Может, он готовит сюрприз какой-то. Годовщина же скоро.

– Максим не любит сюрпризы.

– Люди меняются. Вы восемнадцать лет вместе, может, решил удивить. А ты вместо того чтобы поговорить, устраиваешь слежку. Это же абсурд!

Она была права. Конечно, права. Но легко говорить со стороны. А когда внутри все горит от подозрений, когда каждый жест кажется уликой...

– У тебя с Сергеем никогда не было кризисов? – спросила я.

Наталья усмехнулась. Ее развод три года назад был болезненным – муж ушел к молодой коллеге. Классика жанра.

– Были. И знаешь, что я поняла? Когда начинаешь искать измену, обязательно найдешь. Даже если ее нет.

– То есть ты считаешь, я параноик?

– Я считаю, ты загнанная женщина, которая боится потерять семью. И вместо того чтобы бороться за нее, ты занимаешься самокопанием.

Мы пили чай, ели пирог. Наталья рассказывала о своей дочке, о работе, о новом увлечении живописью. Я слушала вполуха, кивала.

– Знаешь что, – сказала она, провожая меня. – Поговори с ним. Сегодня же. Не тяни.

– Попробую.

Но когда вернулась домой, Максима не было. Денис сообщил, что папа звонил – задерживается на объекте, будет поздно.

На объекте. В субботу вечером. Верю ли я в это?

Нет. Больше не верю.

Поднялась в его кабинет. Заперто. Странно – обычно он не запирает. Вернулась за связкой запасных ключей, перебрала их. Один подошел.

Кабинет выглядел как обычно – идеальный порядок. Села за стол, включила компьютер. Запароленный, конечно. Попробовала стандартные комбинации – дату свадьбы, дни рождения детей. Не подошло.

Выдвинула ящики. В верхнем – канцелярия. Во втором – документы по работе. Третий заперт, и ключа на связке нет.

Встала, подошла к книжному шкафу. Альбомы с чертежами, профессиональная литература, папки с проектами. И среди них – тонкая папка без надписи.

Открыла. Внутри – распечатки. План дома. Того самого, в "Сосновом бору". Комнаты, размеры, спецификации. И на последней странице – карандашный набросок. Студия. Большая, светлая, с панорамными окнами.

Студия для работы. Для дизайнера.

Для меня? Или для нее?

На наброске дата – три месяца назад. И подпись – П.С.

П.С. Полина? Та самая блондинка?

Сфотографировала документы телефоном, положила папку на место. Сердце колотилось так, что казалось, слышно в соседней комнате.

Вышла, заперла дверь. Нужно успокоиться, подумать. Но мысли метались как испуганные птицы.

Три месяца назад Максим начал планировать дом. С ней. И ни слова мне.

Зачем? Если это сюрприз для меня, почему проектирует другой человек? Почему не посоветовался, не спросил, что я хочу?

Или он строит дом не для меня?

Спустилась на кухню. Денис смотрел что-то на планшете, жевал чипсы.

– Мам, а почему папа в последнее время такой... странный?

Застыла с чайником в руках.

– В каком смысле странный?

– Ну, задумчивый какой-то. И с тобой почти не разговаривает. Вы что, поссорились?

Дети всегда чувствуют. Как бы мы ни старались скрыть, они знают.

– Нет, не ссорились. Просто у папы много работы.

– А-а. – Денис явно не поверил, но расспрашивать не стал. – Мам, можно я к Паше поеду? У него новая приставка.

– Уроки сделал?

– Ну мам! Суббота же!

– Хорошо, езжай. Только к девяти дома.

Он умчался, оставив меня одну. Снова одну.

Взяла телефон, открыла фотографии документов. П.С. Кто ты такая? И что связывает тебя с моим мужем?

Набрала в поисковике: "дизайнер интерьера П.С. город". Выпало несколько ссылок. Полина Савина, Павел Соколов, Петр Сидоров...

Полина Савина. Открыла сайт. Молодая, талантливая, перспективная. Выпускница Миланской школы дизайна. Работала в Европе, год назад вернулась в Россию. Специализация – экологичный дизайн, умные дома.

На фотографии – та самая блондинка. Красивая, уверенная, успешная.

И очень, очень молодая.

За окном стемнело. Максим не звонил, не писал. Я сидела на кухне с телефоном в руках и смотрела на фотографию женщины, которая, возможно, разрушает мою семью.

Или уже разрушила.

Не знаю, сколько так просидела. Очнулась от звука открывающейся двери. Максим.

Вышла в прихожую. Он снимал куртку, выглядел усталым.

– Привет. Не ждала так поздно.

– Проблемы на объекте. Рабочие напортачили, пришлось разбираться.

Смотрю на него и думаю – врет или нет? Как понять?

– Ужинать будешь?

– Нет, спасибо. Перекусил по дороге.

Перекусил. С кем? С ней?

Он прошел мимо, поднялся наверх. Я осталась стоять в прихожей.

Наталья права. Нужно поговорить. Спросить напрямую. Но слова застревают в горле, как камни.

Потому что я боюсь ответа.

Боюсь услышать правду.